DECÁLOGO DEL ESCRITOR

1. NO BEBERÁS, NI FUMARÁS, NI TE DROGARÁS.
(Para ser escritor necesitas todo el cerebro que tienes)

2. NO TENDRÁS COSTUMBRES RARAS
(Un escritor nace del talento y del tiempo… Tiempo para observar, estudiar y pensar. Por consiguiente, no puede permitirse el lujo de desperdiciar una sola hora ganando dinero para cosas no esenciales. A menos que tenga la suerte de haber nacido rico, es mejor que se prepare para vivir en la pobreza. Es preciso decidir que es más importante para uno: Vivir bien o, escribir bien. No has de atormentarte con ambiciones contradictorias).
3. SOÑARÁS Y ESCRIBIRÁS Y SOÑARÁS Y VOLVERÁS A ESCRIBIR.
(No dejes a nadie decirte que estas perdiendo el tiempo cuando tienes la mirada perdida ene l vacío. No existe otra forma de concebir un mundo imaginario. Sueña despierto, con los personajes, sus vidas y sus luchas. Toma pluma y papel e intenta relatar lo que has presenciado).
4. NO SERÁS VANIDOSO
(La mayor parte de los libros malos lo son porque sus autores están ocupados tratando de justificarse a sí mismos. Si crees ser sabio, racional, bueno, una bendición para el sexo opuesto, una víctima de las circunstancias, es porque no te conoces a ti mismo lo suficiente para escribir).
5. NO SERÁS MODESTO
(La modestia es una excusa para la pereza, para la complacencia; Las ambiciones pequeñas suscitan esfuerzos pequeños. Nunca he conocido un buen escritor que no intentara ser grande).
6. PENSARÁS SIN CESÁR EN LOS QUE SON VERDADERAMENTE GRANDES
(Rechazo, mofas, pobreza, fracaso, una lucha constante contra las propias limitaciones… Tales son los principales sucesos en las vidas de la mayoría de los grandes artistas, y si aspiras a compartir su destino, debes fortalecerte aprendiendo de ellos).
7. NO DEJARÁS PASAR UN SOLO DIA SIN RELEER ALGO GRANDE
(El estudio constante y diario de las grandes obras, absorbiendo las obras perfectas, los modos específicos inventados por los grandes maestros para desarrollar un tema, construir una frase, un párrafo, un capítulo, se puede aprender todo lo que hay que aprender sobre la técnica.
No se puede cometer el error común de intentar leerlo todo para estar bien informado. Estar bien informado sirve para brillar en las fiestas, pero resulta absolutamente inútil para ser un escritor. Leer un libro para charlar sobre el no es lo mismo que comprenderlo. Es mejor releer grandes novelas hasta comprender su estructura, qué la hace dramática, que le presta ritmo e impulso. Sus variaciones en compás y en escala de tiempo, por ejemplo: El autor describe un minuto en dos páginas y luego cubre dos años con una frase…¿Por qué? Cuando hayas comprendido esto, sabrás realmente algo).
8. NO ADORARÁS LONDRES/ NUEVA YORK/ PARIS
(Aunque vivas en el quinto infierno, no hay razón para sentirte aislado. Si posees una buena colección de grandes escritores y no dejas de releerlos, tiene acceso a más secretos de la literatura que todos los farsantes de la cultura que ,arcan el tono en las grandes ciudades. Cualquier persona que haya tenido éxito en literatura, lo ha conseguido en sus propios términos).
9. ESCRIBIRÁS PARA COMPLACERTE A TI MISMO
(Ningún escritor ha logrado jamás complacer a lectores que no estuvieran aproximadamente en su mismo nivel de inteligencia general y que no copmpartiera su básica ante la vida y sus perspectivas. No vale la pena esforzarte por intersarte en algo que te resulta aburrido. Elige como tema cualquier cosa en la que no puedas dejar de pensar. Stendhal dijo que la literatura es el arte de la omisión, y hay que omitir yodo lo que no nos parece importante.
No es fácil, por supuesto, ser fiel a lo que realmente nos importa. Pero cuando escribes tienes que resistir la tentación. Si te complaces a ti mismo, tienes la posibilidad de escribir algo que les agrade a millones. Y es porque, quien quiera que seas, hay en el mundo millones de personas mas o menos parecidas a ti).
10. SERÁS DIFÍCIL DE COMPLACER
(Escribir empieza a ser emocionante de verdad cuando vuelvo a un capítulo un par de meses después de haberlo escrito, así puedo examinar el capítulo durante el tiempo suficiente para aprendérmelo de memoria, y si no puedo recordar algo, suelo descubrir que no era correcto, o era inútil.
La memoria es un buen crítico).



…Según Stephen Vizinczey
(Verdad y mentiras en la literatura- El espejo de tinta/ Grijalbo)

preludio

Siempre le ha faltado a mi voz la fuerza que a mi visión le debo toda mi realidad.
Todas las formas de amar que conozco son solo la misma idea,,, una idea rota en la cabeza, una idea desgarrada, carnal, visceral hasta la mas abstrusa entraña de un éxtasis en delirio; intensidad de frío, necesidad de dolor con tintes de placer.

He sido infiel desde el instante en que mi mano conserva el nacimiento de un suspiro subversivo , ansioso como mi boca de palpar la caricia que anhelo, que entraño.
Busqué sobre esta superficie resquebrajada la tinta que creí siempre me pertenecería, o a la que pertenezco, y encuentro el carbón nostálgico de mi creación.

Me duelo como duele el rojo en la cabeza, con la intensidad del agua helada hacinando mi cerebro. Me duele como el corazón debe doler para saberse existente hasta la culminación de mi deseo, hasta que quiero ya no intentar ser.
Pero recuerdo la versión secreta de su sonrisa, mi forma primera de amar y la razón última de mi existencia. Soy siempre el recuerdo latente que nunca quiere su imagen desvanecer. Soy la diferencia oculta entre el zumbido de su oído y el respirar de su ilusión.
Solo soy.

Maldita la imagen que sepulcro día a día y que exhumo noche a noche, creyendo tener fuerza de soslayar cualquier herida, pero al final solo mi imagen. Púrpura ardiente que me consume con su arrogancia, amor que corroe mi desvenada razón, no quiero ver más de lo que imagino, no quiero andar más de lo que piso, desde mañana para encontrar ayer. Ayer es, esto, esto soy… Un ayer gangrenado de esperanza inútil, humana tenía que ser.

Nur

No ha descubierto diversion en las heridas de las que gustamos esclavizarnos. No ha podido oler las huellas del pasado, gascajo de nuestras vidas, ocres, asirse a la virtud de su inocencia. Esperamos escuchar quiénes somos, a través de los labios rojos de la boca del amor. El amor de la carne. ensordecida al murmurio de la ansiedad en la que engazamos el deleite de nuestra existencia. Yo, he viajado tantas veces a través de sus ojos, inquietos, recorriéndome la sonrisa y el miedo, conozco el aroma del desdén en el que envuelve sus caricias, con el que deslumbra mi propia soledad. Mira, a la distancia el ardor de tu llanto, del suplicio de tu desnudez, que no ha sido desnuda, sino llena de quebrantos... Llena de ti, de mi, de lo que nunca fuimos. Qué somos ahora? Pienso en la calidez de tus orgasmos, tan violentos gritos que nos dedicamos, tan sutiles exilios de nosostros mismos. No he podido escuchar más claramente que ahora, el jugo ardiente de tu arrogancia. Lejano de cristal como es mi tacto.. No estoy rota, solo algo rasgada..

JTTOU

}Miré el reflejo de su voz tan lejana, una y otra vez.

El reloj dormita cada noche dnd existe el sonido tenaz de su recuerdo.- Rio incesantemente escondida tras una imagen que siempre espero con impaciencia, miro una y otra vez a ese lejano viento de mar donde habita ocasionalmente.

Es la brisa fresca de la nueva sangre clamando mi atención...
Podria soñar, una vez, dos-- no se cuantas veces, pero podría!.

Se acerca lentamente, mira hacia atrás - no hay nadie, no hay!- siento el aroma de su piel pristina envolver mi olfato tan sutil para el, no veo, No he querido mirar nada mas que su aroma. aroma almizcle con citrico y no d mi vientre ardiente.. respiro profundamente; esperé esto días!
Mas intenso, y su fuerza q solo salpica de ansia mis brazos!.. su fuerza que hormiguea mi pecho que grita timidamente:just the two of us..

No exisitió nada más. El instante se fue, el instante donde solo fuimos nosotros..

Existio?

Tengo sueño :D

Atardecer..

[-Atardecer en ti cuando el silencio estalla, nada me estremece más que tu mirada..-]

... Atardecer en ti cuando el vaiven de tu deseo y mi estero nos invada...

estallar en ti, sin silencios, sin rumores, sin alientos,, solo al colapsar en nuestra pasión, solo en ti,,, vagabundo... atardecer de mi estertor..

Noche invierno

Esta noche ha sido un invierno.
La sal rasga a través d mis dedos. No hace frío pero siento el fulgor de tu rencor asediarme; No he querido dañarte,no querido incendiar el fuego azul de tus pulmones, azul que carcome las violetas de gangrenas que somos, gangrena incipiente que se consume así misma.

Ésta noche escuché tu grito profundo sobre la sien que he perdido, me perdí de mi, y siento la rabia que fecunda tu aliento, enmohecer mis recuerdos.

No soy yo la dulce música que iluminaba tu rostro, no soy ya la musa que un día daba la vida al letárgico momento de tu sonrisa... no soy... Quisiera un invierno fresco sin olor a mi, a un nuevo sol, a una nueva brisa.. Quisiera

No tengo fuerzas, pionero.

Ésta noche ha sido amarga como la soledad que se vive en el desierto; Seca. No mirarás más por la ventana roja, no mientras la lluvia aún albergue mis estertores..

Lloraré solo una noche, solo ésta de invierno.

Lloraré los 3 clavos diminutos con los que tu sonrisa parecía real.

Lloraré también 3 besos, de eso de luna y sangre y cenizas que nunca escupimos y que solo quisimos callar...

Lloraré por lo que no poseo y siempre escapó de mí.
Por tu bastón, por tu cabello, por tu indulgente pincel que siempre supo hacerme bella.

Hay más letras rojas en la libreta que no hes olvidado, hay más letras rojas que azules.. y el azul no es divino, sino pórfido, pero la sangre es divina y resplandece ante nuestros somnolientos humores..

Ahora dormimos, y mientras dormimos, la noche se irá...

Noche de invierno muribunda, noche de fuego que nunca más vendrá.

Extraño el olor a tu mirada, saciable a mi tacto.. Noche de sonidos inquietos que disuelven el veneno del silencio en que peleamos. No miras y no hablo.

Noche de invierno que no dejo de gritar!..

No es el silencio

No ha sido nunca la ausencia de la voz de tu mururio lo que sucumbe claramente ante mi, no.
Nisiquiera por el claro suspiro que engendras vagamente, desde esa herida irrespirable que me dejes no ecucharte, no es el silencio!.. Es solo que tus pupilas se esconden infantilmente de mi aroma, se escabullen agilmente entre mis poros, se rinden facilmente a la tentación de la atmosfera en la que mueres también tu.
A veces sueño y deliro que nunca estarás de nuevo cerca, que estas demasiado dentro como para fingir que no existes, que eres sordo y que solo por la ausencia de sonido esque dejaste un arpa suave sonando a través de mis venas. Hace tiempo que no te sueño..
Hace tiempo que no te huelo..
Hierve el tiempo sobre mi piel, miro lejos a donde tu has bebido sangre vieja e intoxicada, donde suspiras las lunas de tu venereo ser; Donde esa puta barata te vende sus caricias líquidas por un poco de compasión a su hiel.
Muere entonces, incesantemente cualquier sonido, que no es el silencio.. sino solo tu estupidez! (jaja)

incandecente

Què es la furia o el odio?
Sino la simple naturaleza de la frustración y la tristeza amándose en violenta vorágine.. como tú y nuestro fuego.. que al final solo es el resabio amargo de un delirio..

Incandecente es la ceniza que cae con lentitud de tu boca, como las palabras muertas que buscan insaciablemente volver a nacer en tus ojos, en tu respiración, en tu sonrisa. Incandecente, que solo desgarra tu mirada de zafiro nocturno..

Ahora necesito dejarte morir, como cada noche..en las penumbras de mis sueños. No conozco aún el verídico arrpentimiento, es casi como mirar absorta la descomposición del color en tus manos, casi como saborear el azufre en tu abrazo y sentir que aún existes,,, cuando solo el fantasma de ti es lo que conocí...

Incienso

Aún respiro esas sombras q madejan tus últimos suspiros de miedo, puedo sentir el tibio olor del café matutino con el que recorría tu rostro inmute al despertar d mis días de fuego,,, quiero esta noche ser incienso, para esparcirme lentamente sobre tu cuerpo, etérea y sutil, para q huelas mi deseo y sigas con tus ojos cerrados el camino por el que te olvido, quiero ser incienso.. desaparecer entre tus dedos, y dejarte morir..

Una noche

...Todo empezo con una canciòn, un sonido muy suave, melancòlico, muy propio del fado... '' chora encanto chora qui teu tormento nai terminou.. chora que en cuanto choras nao ves di perto o teu penar. Trago, o segredo no meo faillo, e a toda ora so recordo que te dei.. LEVA, TUDO DE MIM...''

Las cuerdas de sus guitarras tan doloridas me hacian mas q cavilar, en un lejano tema: tu piel, entre mis dedos, mis dedos olorosos a eucalipto, la esencia de relajaciòn con la q intente hacerte caer; Tu respiración se notaba menguante pero con algunos gemidos, (por que un masaje puede provocar gemidos? me pregunte insistentemente, q mas da... ) es una esencia tan fuerte q incluso mis ojos se refrescan y los hacen llorar tanto voy asiendo tu espalada a mis dedos inquietos, mis palmas empujaban con fuerza sobre tu columna, 'ahhh' (solo esa palabra salìa d tu boca..) boca abajo tal como t `presentas puedo servirme de tus brazos delgados, definidos, para recorrerte sobre ti mismo, mis muslos aprisionan tus glúteos, y sigo cantando, me gusta cantar-.
Ésta noche decidì ponerme una linda pijama: un doll negro, el corpiño en encaje elastico y del abdomen al pubis una gasa transparente, mi braga es bastante llamativa, siempre es todo negro, pero algo me ata, la cadera se ve ataviada por una cadena de plata con colgijos, me ha parecido muy atractiva y seductora.. creo q también a ti. tus manos estan buscándola, pero solo encuentran la gasa sobre tu cadera, mis manos aún t masajean con suavidad, estabas agotado; Encendí una vela, su llama lánguida nos permite tan solo ver nuestras siluetas, saber encontrar nuestras miradas, es tan ténue, me gusta esta intensidad de cafe y rojo.. ahora vuelves tu torso a mi, y me haces tambalear sobre tu cuerpo. Aún canto, t gusta mi voz?.
3 tiras de piedras negras, obsidiana mate, enlazadas por esalabones de plata adornanaban mi cuello, lo retiro, se ve delicioso sobre tu piel, asi q me gusta también recorrerte con el, Cómo se siente la frialdad sutil de la piedra sobre tu piel tibia?, es un buen contraste, se q t gusta, me lo dicen tus movimientos cadenciosos, pero me lo arrebatas, véngate!, quiero sentir también la textura fina de sus usperficie sobre mi espalda, así .. q rico..si cierras los ojos será diferente, es mas intenso su andar sobre la piel, el sonido tan frágil.. es hora d llenarte los labios de miel simple, de hincharlos a base d mordisqueos, y succiones, me gusta el calor q encierra tu boquita. Me arden las piernas, entonces debo inclinarme un poco sobre ti para poder besarte y calmar el cosquilleo constante en los muslos, o quizá no?. estoy jugando, de arriba abajo, de un lado al otro., eso t gusta, he sentido el rigor d tu deseo.. es fácil venir, ven a mi gosse.. deja q sea yo quien t muestre el camino, húmedo y gracioso camino, yo se donde está la entrada..
Esa exhalación es contundente, llegamos, ahora juguemos a escondernos uno en el otro..tus labios en mis muñecas son deliciosos, tu lengua recorriendo mi brazo me obliga a moverme con mas rapidez..detente, detente ya!!.. debo recostarme ahora yo, solo un par d minutos...(no me daras los minutos) Ahora vienes a mi, lento como me gusta, aprisona mis muñecas con mas fuerza, quiero verte, pero quiero q me obligues a mirarte, a sentirme subyugada por tu mirada, abriste camino entre mis piernas, hayaste el cometido, ahora repentinamente eres tu quien me rodea con la pierna, me estas acorrlando sin darme cuenta del todo, Pero soy yo quien t tiene prisionero, mientras mas me acorrales mas estrecho será el camino, mas te apretaré.. así, esos movimientos me gustan tanto... lento, lento.. siento q podría tener un interruptor indómito, inexplorado, estas tan cerca de encederme: vibrante, vibrante, nunca exhale tan profundamente como en este instante, entre saliva esparcida en el cuerpo, entre tus brazos q asfixian, entre besos de caricias compartidas,, heme aquí, siento como un calor frio sale de mi vientre y se emana ponderante, que delicia!!...

Instinto

Este es mi instinto animal-.
Adoro tu sangre lejos, donde puedo mirarla correr.. lejos.. de mi tacto.
Lejos donde tu aroma no me enloquezca de rabia alimentada de tu indiferencia.
Lejos donde solo imagino que sostengo tu ira, y tu miedo y tu desdén. Pero no me ves y no puedes hacer nada más que respirar mi aliento, lo único que te separa de mi.

Siempre miro desde una puerta, medio rota, medio ciega, en un vaivén.

Miro tus pasos, sonoros, dolorosos que van martajando mis vahos sorprendidos e inquietos;
Muy tiernos, demasiado inquietos. Son esos pequeños por los que la muerte engendra sus suspiros dr vida y donde cada noche agoniza mi oído; el lugar donde todavía me refugio escuchando tus suspiros venéreos, tu tacto cálido y ansioso de mí.

Este es mi instinto animal.. No importa cuánto me desgarres, cuanto descarnes mi flagelado pecho, no importa.

,,,No importa. Aún en esta devastación de piernas entumidas, risas gangrenadas de tu dolor maldito, aún, sobre mis lágrimas que cubren las grietas de mi forma entera. De este sinuoso cuerpo,. De esta frialdad…
Mi sangre misma hierve al entonar los cantos olvidados de tu piel aterciopelada, de las incontables noches que perseguí con mis uñas tu inmesurable cansancio, grito casi ausente a través de mis ojos, grito y muero, solo al contemplar la estalagmita que tu voz arrea sobre mi espalda desnuda,,, No quiero olvidar esos cantos, no quiero desasirme de la febrilidad de tus labios, aunque no pueda acercarme a ti,,, a mi me rodea esa malla endeble, en la que prefiero fingir tu muerte; Aunque vague por mis noches y mi soles rogando no encontrar tu materia para no consumirla, eres casi como la ambrosía de mis dolores paridos en los zurumbos de marfil de mi soledad; A mí me rodea esa malla, incandescente, que lastima, que duele..
Así que corro a través de ese cristal enmohecido, corro erguida de mi angustia… caigo y río, de pura perplejidad. Este es mi instinto animal, que me obliga a protegerte,. A seguir tus pasos de fuego, a escuchar tus voces perdidas que entorpecen ese silencio sepulcral de mis anhelos… y es mi único anhelo pertenecerte desde mi cuerpo arrogante, marcado por los hilos finos de esa malla de acero, que son tus besos.

in nomine

Y es por causa del eco que aún reconocemos el aroma de nuestra existencia, aqui inicia el eco de dos buenos amigos mios a quienes, también, por gracia divina las letras deciden trazarseles en el desquicio de la nostalgia..
Un beso a todos y bienvenidos.